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La velocità non è un problema. Finché lo diventa

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Ci sono gesti che dicono molto più di mille discorsi. Un sorpasso azzardato, un limite ignorato, un’accelerata di troppo. Non servono grandi numeri per capirne le conseguenze: basta un singolo atto di incoscienza per spazzare via una vita. È in quell’attimo, tra un colpo di clacson e una frenata mancata, che si rivela quanto fragile sia il tessuto del nostro vivere civile.

Pochi giorni fa una ragazza spagnola, venuta in Italia per il programma Erasmus, è stata travolta mentre attraversava sulle strisce. La notizia ha fatto il giro delle cronache, ma non è l’eccezionalità a renderla grave: è la sua ripetizione.

Ogni anno storie simili riguardano italiani di ogni età, eppure sembra che ci accorgiamo della gravità solo quando la vittima porta un volto straniero. Non dovrebbe servire un passaporto diverso per indignarci: ogni vita ha lo stesso peso.

La verità è che non siamo un paese senza regole né senza senso civico. Anzi la stragrande maggioranza degli automobilisti si comporta con attenzione e responsabilità. Ma basta una minoranza, quella piccola quota di incivili convinti che “tanto a me non succede” – non di rado in preda persino ai fumi dell’alcol o di droghe, quando non impegnati a smanettare con lo smartphone – per mandare in frantumi la fiducia costruita da tutti gli altri. È la solita sproporzione tra chi rovina e chi ripara: pochi gesti irresponsabili possono cancellare anni di impegno silenzioso.

Certo, esistono leggi severe. L’omicidio stradale è stato introdotto proprio per colpire chi confonde la strada con un terreno di impunità. Ma la verità è che nessuna condanna, per quanto dura, restituisce la vita a chi non c’è più. Non consola i genitori, non risarcisce un futuro interrotto, non cicatrizza la ferita che resta nella memoria collettiva. La giustizia arriva dopo. Ciò che manca, troppo spesso, è la prevenzione, che dovrebbe arrivare prima.

Eppure il paradosso è sotto gli occhi di tutti. In molte località italiane le strade sono dissestate, piene di buche e avvallamenti che imporrebbero da soli un freno naturale. E invece nemmeno questo basta: c’è chi interpreta le voragini dell’asfalto come un’occasione per dimostrare la propria abilità al volante, trasformando l’inefficienza amministrativa in un palcoscenico di spericolatezza. A volte sembra che persino i difetti del territorio non riescano a contenere la presunzione umana.

A complicare il quadro c’è poi il boom delle automobili sempre più grandi, imponenti, pesanti. Una moda esplosa anche in Italia, dove strade e centri storici nati secoli fa non erano certo pensati per “digerire” SUV e crossover dalle dimensioni americane. Il risultato è che in un tessuto urbano delicato, già messo alla prova da traffico e degrado, circolano mezzi che occupano il doppio dello spazio e trasmettono, a chi li guida, un senso illusorio di invulnerabilità. È il vecchio meccanismo psicologico: più grande è la macchina, più piccolo sembra diventare il rischio. E invece il rischio cresce, per tutti.

La prevenzione, lo sappiamo, non è fatta solo di controlli e pattuglie. È questione di cultura, di educazione, di senso civico trasmesso fin da bambini. È la consapevolezza che rispettare una regola non è un atto di obbedienza passiva, ma un modo concreto per riconoscere che la vita dell’altro ha lo stesso valore della nostra.

Forse dovremmo cominciare da qui: dall’ammettere che non è la maggioranza silenziosa a costruire i problemi, ma la minoranza rumorosa a demolire ciò che tutti gli altri cercano di edificare ogni giorno con comportamenti corretti. E dal ricordare che nessuna legge, per quanto severa, potrà mai riportare indietro chi è stato strappato via da un colpo di acceleratore.

La domanda resta sospesa e riguarda tutti: quanto ancora siamo disposti a lasciare che pochi irresponsabili sporchino l’immagine e la credibilità di un Paese intero? E quanto dobbiamo ancora aspettare per capire che la civiltà non si misura nei proclami, ma nei gesti minimi, quelli che salvano vite senza bisogno di titoli in prima pagina?

“Ogni vita spezzata è un futuro cancellato, non una statistica da aggiornare” (Jacques Chirac).

Foto per articolo del 28 settembre 2025

Quando la salita diventa speranza

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Le strade di Kigali oggi parlano una lingua inaspettata: quella del ciclismo mondiale. Non è soltanto un evento sportivo, non è solo il prestigio di una maglia iridata. È la dimostrazione che una nazione, e forse un intero continente, può cambiare il racconto che la riguarda.

Perché, se dici Ruanda, la memoria va inevitabilmente a quei cento giorni del 1994, in cui il mondo intero, incredulo e inerte assistette al genocidio di Hutu contro Tutsi: più di 800mila morti, vicini contro vicini, lacerazioni profonde che non si rimarginano in una generazione. Il nome stesso di Kigali evocava allora macerie e sangue.

Eppure oggi la stessa città ospita il mondo, mostrando un volto diverso, con le sue strade asfaltate, la sua organizzazione, la capacità di accogliere. Non è un miracolo improvviso, ma un percorso lento, fatto di contraddizioni e fatiche. Ed è proprio questa la lezione: si può sempre invertire la rotta, anche quando tutto sembra irrimediabilmente perduto.

Il ciclismo, sport di fatica e di resistenza, non poteva che essere la metafora perfetta. Pedalare in salita significa crederci anche quando le gambe urlano, significa continuare a spingere anche quando sembra che non ci sia più ossigeno. Così il Ruanda e, più in generale, l’Africa: ogni metro conquistato costa sacrifici immensi, ma porta sempre più in alto.

E qui il discorso si allarga. Perché l’Africa non è solo un paese o un continente lontano. È la nostra frontiera, la sfida che non possiamo più fingere di non vedere. Continente sfruttato per secoli, terra da cui abbiamo preteso materie prime e manodopera senza preoccuparci di lasciare altro che macerie, oggi l’Africa chiede voce. E non si presenta solo come vittima. Si presenta come risorsa.

Sul piano economico è il luogo più giovane del mondo, dove la demografia è energia pura e il mercato è in crescita. Sul piano culturale è un mosaico che si rimescola, spesso in modo caotico, ma sempre vitale. Sul piano spirituale è ormai la nuova culla del Cristianesimo: laddove le chiese europee si svuotano, in Africa i fedeli aumentano. È un ribaltamento che interroga l’Occidente: come è possibile che chi ha avuto tutto sembri non credere più in nulla, mentre chi ha conosciuto guerre, fame ed epidemie sappia ancora tenere viva la speranza?

Lo sport qui diventa grimaldello, linguaggio universale, chiave d’accesso. Non è la prima volta che accade: Jesse Owens a Berlino ’36 mostrò al mondo l’inconsistenza della retorica ariana; il Camerun di Italia ’90 fece capire che il calcio africano poteva ribaltare i pronostici. Ora tocca al ciclismo in Ruanda dire al mondo che sì, anche da qui può arrivare un futuro diverso.

Forse è proprio questa la lezione che ci riguarda più da vicino. L’Occidente vive un tempo di disincanto e di stanchezza. Ci piangiamo addosso, ci rassegniamo al declino, ci perdiamo in polemiche sterili. E intanto, altrove, c’è chi pedala con ostinazione, chi costruisce dalle macerie, chi non smette di credere che la cima sia raggiungibile.

La verità è che la risurrezione non è mai un atto spettacolare: è sempre fatta di piccoli gesti, di scelte quotidiane, di resistenza silenziosa. Non è solo parola da messa, ma categoria della vita: rialzarsi quando sembrava impossibile.

Per questo, forse, la vittoria più importante di questi Mondiali non è quella che si decide sul traguardo. È quella, silenziosa e ostinata, di un continente che mostra al mondo che la speranza non è retorica, ma possibilità concreta.

E allora sì, Kigali ci dice che nulla è mai perduto del tutto. Che ogni salita ha una cima. Che anche da un abisso può nascere un orizzonte. È una lezione che non possiamo permetterci di ignorare.

Perché, se l’Africa può rialzarsi, allora, forse, possiamo farlo anche noi.

“Ciò che si oppone alla notte è la speranza” (Victor Hugo).

Foto per articolo del 21 settembre 2025

Il portafoglio sparisce, la fiducia anche

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C’è qualcosa di paradossale nelle cronache dei nostri giorni. Non parliamo di colpi spettacolari alla “Casa di Carta”, ma di borseggi quotidiani, quelli che avvengono nei vagoni della metro, tra le calli veneziane, nelle vie centrali di una città d’arte. Episodi che sembrano piccoli nella scala dei grandi drammi, ma che diventano enormi se pensiamo a quanto raccontano della nostra convivenza.

La figura della borseggiatrice “da record”, quella che ha collezionato oltre sessanta denunce senza mai conoscere davvero il carcere, è diventata un simbolo suo malgrado. Non tanto di astuzia criminale, quanto della nostra capacità di assuefarci. Perché, alla fine, ci si abitua a tutto: al portafoglio che sparisce, alla spinta sospetta sul tram, perfino all’idea che tanto “non succede nulla”. Una rassegnazione che diventa, giorno dopo giorno, complicità silenziosa.

Il vero cortocircuito, però, sta altrove. Quando un cittadino, esasperato, prova a filmare un furto per avvisare altri o per documentare l’accaduto, si trova di fronte a un rischio imprevisto: quello di essere accusato lui stesso, magari per violazione della privacy o per diffamazione, se il video finisce online. Così il borseggiatore non solo resta libero, ma diventa persino titolare di diritti che si trasformano in scudo contro la stessa realtà che lo ha colto in flagrante. Un paradosso perfetto, che farebbe sorridere se non fosse tragico.

E intanto i turisti, che arrivano pieni di meraviglia, finiscono col tornare a casa con un ricordo amaro. Non sempre hanno tempo o voglia di denunciare: spesso ripartono il giorno dopo, e denunciare significa ore in commissariato, traduttori, carte da compilare. Si preferisce quindi lasciar perdere, ma con un pensiero che pesa: “in quella città non torno più”. E quando la voce corre veloce, il danno diventa collettivo: non è più il singolo portafoglio a sparire, ma la reputazione di un intero Paese.

Ma non ci sono solo i turisti. Ci sono gli anziani, bersagli facili per chi cerca il colpo veloce. Mani che frugano nelle borse, portafogli sfilati dalle giacche e a volte anche spintoni, cadute, lesioni. E qui il danno non è soltanto economico: è un’umiliazione che pesa, è una paura che resta. Una persona anziana che si rialza a fatica da una caduta non perde solo qualche banconota: perde sicurezza, fiducia, libertà di muoversi. E la città diventa meno vivibile per tutti.

La questione non riguarda solo il turismo, né soltanto i più fragili: riguarda noi, cittadini quotidiani, che continuiamo a vivere in una sorta di teatro dove il furto è scena abituale e la platea finge di non vedere. Ci indigniamo al mattino leggendo il giornale, scuotiamo la testa al bar, ma poi riprendiamo la routine come se nulla fosse. L’eccezione diventa regola, l’indignazione un esercizio sterile.

Che fare, allora? Non serve invocare soluzioni roboanti o improbabili crociate. Basterebbe il ritorno a poche certezze elementari: che chi sbaglia paghi davvero, che i divieti non siano carta straccia, che il cittadino onesto non abbia paura di segnalare. Non si tratta di sete di punizione, ma di giustizia minima: la certezza che vivere insieme abbia un senso e che la fiducia non sia una parola vuota.

Il rischio più grande, infatti, non è il borseggio in sé. È l’idea che sia normale. Che le nostre tasche siano destinate a essere alleggerite e che il massimo della difesa sia stringere la borsa sul tram o controllare la zip dello zaino ogni due passi. È l’assuefazione, la resa quotidiana, la vera sconfitta.

E allora forse il messaggio più semplice, ma più urgente, è questo: non rassegniamoci. Non smettiamo di denunciare, di raccontare, di pretendere. Non accettiamo l’idea che chi sbaglia continui indisturbato, mentre chi subisce debba abbassare la testa. Perché il giorno in cui smetteremo di indignarci sarà anche il giorno in cui, senza accorgercene, avremo perso molto più di un portafoglio.

“Il latino insegna il nominativo e l’accusativo e, se non li si conosce o, peggio, li si scambia, non si sa chi è che ruba e chi è che è derubato e si finisce, come nell’immortale Pinocchio, per mettere in galera il derubato e lasciare libero il ladro” (Claudio Magris).

Foto per articolo del 14 settembre

La tragedia dietro la porta accanto

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Nei condomini delle nostre città si cammina in punta di piedi, più per abitudine che per rispetto. Ogni giorno condividiamo ascensori, pianerottoli, muri sottili. Eppure raramente ci guardiamo davvero. La vita condominiale, che potrebbe essere un piccolo laboratorio di solidarietà urbana, si è trasformata in una costellazione di isole mute. E così la solitudine diventa sistema, l’indifferenza una norma.

È in questo vuoto che si insinuano tragedie evitabili, quelle che ci colpiscono con violenza proprio perché accadono a pochi metri da noi, dietro porte che abbiamo scelto di ignorare. La notizia della donna morta e nascosta per un anno dalla figlia, a Bergamo, ci lascia attoniti. Un gesto che ha evidentemente radici patologiche, ma che porta con sé un messaggio più ampio: non è un caso isolato. Storie simili, in cui la morte o il dramma della solitudine restano invisibili per settimane, mesi, perfino anni, sono purtroppo sempre più frequenti.

Non è solo questione di cronaca nera. È il sintomo di una crisi silenziosa che attraversa il nostro vivere quotidiano. Abituati a difendere il nostro spazio privato come un fortino, ci siamo dimenticati che abitare significa anche condividere. Così l’ascensore diventa cella, il pianerottolo un deserto, la porta di casa una barriera invalicabile. Non mancano i sorrisi di circostanza, certo, ma raramente c’è quella presenza minima che può fare la differenza: un cenno, una parola, una domanda.

La verità è che oggi viviamo iperconnessi ma disattenti. Abbiamo in tasca strumenti che ci collegano con il mondo intero, ma non sappiamo cosa succede due metri più in là. Ogni porta è resa più invalicabile da uno schermo che ci cattura altrove: auricolari nelle orecchie, sguardi persi nelle notifiche, mente assente. Ci crediamo moderni e liberi, ma a forza di difendere la nostra privacy stiamo scivolando in un anonimato reciproco che uccide le relazioni.

Eppure la comunità non si regge solo su istituzioni e servizi. Certo, sarebbe bello avere municipi, servizi sociali e reti associative in grado di intercettare ogni fragilità. Ma la realtà è che, spesso privi di personale adeguato e formato, i primi servizi sociali — prima ancora di quelli comunali — possono e dovrebbero essere i nostri stessi vicini di casa. Non per sostituirsi ai professionisti, ma per offrire quel livello minimo di attenzione che evita che un dramma passi inosservato. Perché il primo allarme può essere un campanello suonato più volte invano, una luce spenta da troppo tempo, un rumore che non si sente più.

Abbiamo interiorizzato un’idea distorta: che interessarsi degli altri significhi invadere. In realtà è il contrario: ignorare chi ci sta accanto è ciò che impoverisce tutti. È così che il privato diventa sinonimo di isolamento, che il silenzio si traveste da rispetto, che l’ignoto dietro la porta diventa normalità. E quando qualcosa esplode, quando il dolore diventa notizia, ci accorgiamo di aver lasciato sgretolare un tessuto che avrebbe potuto reggere, se solo ci fossimo presi cura di un filo.

La solitudine è un male sottile perché non sempre urla. Spesso tace. E proprio nel suo tacere si fa invisibile. Eppure basterebbe poco: un buongiorno sincero, un interesse non invadente, una disponibilità a rompere la corazza dell’abitudine. Nessuno chiede di trasformare i condomini in famiglie allargate. Ma almeno di riscoprire che dietro ogni porta non c’è un’ombra, ma una persona.

Forse è tempo di ripensare i condomini come microcomunità. Ci sono già esperienze virtuose, dove si organizzano gruppi di acquisto, feste condivise, piccoli servizi reciproci. Non sono utopie: sono antidoti concreti a un isolamento che rischia di diventare patologia sociale. E a dimostrarlo è anche la cronaca, che ci ricorda con crudezza che la solitudine non è un dettaglio: può diventare una condanna.

La prossima volta che attraversi quel pianerottolo ascolta il silenzio e fermati un istante. Non per fare l’eroe, ma per ricordarti che dietro quella porta non c’è un muro. Un piccolo gesto, oggi, può impedire al domani di consegnarci una notizia che ci lascia sgomenti.

E pensa : dietro quella porta chi vive? E se fossi io?

“Quella persona con il suo volto ci obbliga: non alla perfezione, ma alla presenza” (Emmanuel Lévinas).

Foto per articolo del 7 settembre 2025

Morigeratezza contro iperconnessione: quel che (non) insegna il patrono di Internet

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C’è una stanza a Milano che sembra uscita da un tempo sospeso. Non è un museo, non è una teca. È la cameretta di un adolescente: scaffali con modellini, qualche giocattolo, poster, perfino una PlayStation. Una cameretta normale, se non fosse che apparteneva a Carlo Acutis, il ragazzo morto a quindici anni e oggi venerato come patrono di Internet. Un santo giovane, di quelli che non hanno avuto il tempo di compiere imprese straordinarie, ma che hanno insegnato molto proprio con la semplicità della vita di tutti i giorni.

Di Carlo si racconta spesso la passione per il computer, per la programmazione, per il web. Ma c’è un dettaglio che forse dice più di mille biografie: quella PlayStation che gli venne regalata e che lui decise di usare al massimo un’ora al giorno. Non perché fosse austero per dovere, ma perché aveva già letto dei rischi dell’eccesso, della possibilità che un gioco generasse dipendenza. Così, a nove anni, si diede una regola che molti adulti oggi faticano a rispettare.

È in questa scelta minuta, quasi banale, che si capisce il senso più profondo della sua testimonianza. Carlo non ha inventato nulla, non ha scritto trattati, non ha guidato rivoluzioni. Ha vissuto, semplicemente, con consapevolezza. Ha scelto di dosare, di discernere, di non lasciarsi trascinare. Ecco forse il primo insegnamento che lascia a noi, immersi nel vortice della tecnologia e dell’intelligenza artificiale: non serve demonizzare, ma conoscere. Non serve chiudere le porte al nuovo, ma imparare ad abitarlo senza diventarne schiavi.

Viviamo in un tempo in cui la parola “limite” è considerata quasi offensiva. La libertà è spesso confusa con l’assenza di vincoli, con la possibilità di fare tutto, subito, sempre. Eppure proprio un ragazzo di nove anni ci ricorda che la libertà vera non è l’illimitato, ma la capacità di scegliere il proprio limite. Chi è libero non è chi cede a ogni impulso, ma chi sa dire a se stesso: “basta così”. È un paradosso che oggi facciamo fatica ad accettare, e che pure resta attuale e urgente.

In questi mesi si parla molto di rischi legati all’intelligenza artificiale, alle piattaforme digitali, ai social network che creano dipendenza. Si cercano regolamenti, si chiedono paletti, si invocano moratorie. Tutto utile, tutto giusto. Ma dimentichiamo che la prima difesa resta la coscienza individuale, quel discernimento che non si insegna con una legge, ma con l’educazione. E che dovrebbe cominciare fin dalla tenera età, non con prediche sterili, ma con l’esempio e con la capacità di spiegare. Perché se un bambino di nove anni poteva intuire i rischi della dipendenza, non è troppo tardi per noi adulti che a volte preferiamo delegare la responsabilità a un algoritmo.

Il rischio della tecnologia, oggi, non è la tecnologia in sé. È l’uso che ne facciamo: quando diventa anestetico, quando diventa fuga, quando diventa sostituto della relazione vera. Carlo ci ricorda che la rete può essere un luogo buono se usato per costruire, per raccontare, per condividere. Ma diventa gabbia se lo si abita senza regole.

C’è poi un altro aspetto, che riguarda il tema della santità. Quando pensiamo ai santi, immaginiamo figure lontane, giganti della fede, eroi capaci di imprese che noi non potremmo mai neppure minimamente sognare. Ma la santità, lo ricordava spesso anche Papa Francesco, è fatta di piccoli gesti quotidiani: fare bene ciò che si deve fare, essere presenti agli altri, vivere con responsabilità le occasioni del tempo. Carlo Acutis non ha fatto nulla di eclatante, se non vivere bene la sua normalità: studiare, programmare, giocare con misura, frequentare l’oratorio, coltivare le relazioni. È in questa “straordinaria ordinarietà” che si rivela il senso della sua testimonianza.

La sua figura mette in crisi anche un altro luogo comune: quello secondo cui la tecnologia è il male assoluto. Non lo è. Lo è il suo abuso, lo è il lasciarsi dominare. Demonizzare i computer o i social è facile, ma non serve. Serve educare a usarli. Serve insegnare che non sono un fine, ma un mezzo. Serve ricordare che la vita vera è quella che pulsa fuori dallo schermo, ma che anche nello schermo, se usato bene, possono passare luce e verità.

Forse allora il messaggio di Carlo è più urgente che mai: non lasciare che le macchine dettino il passo, ma imparare noi a governarle. Non sottrarci al digitale, ma vivere il digitale senza che ci consumi. Non servono grandi imprese, basta poco: spegnere dopo un’ora, scegliere di uscire a camminare, decidere di incontrare qualcuno dal vivo invece che limitarsi a scrivergli un messaggio.

Santità è questo: un’ora di gioco e non di più. Un limite scelto, non imposto. Una consapevolezza che nasce dalla semplicità. Una strada che non chiede eroismi, ma fedeltà quotidiana. E che ci dice che siamo tutti chiamati a costruire la nostra misura Perché nessuno è troppo piccolo o troppo grande per imparare a vivere bene.

“Non lasciamoci ingannare dalla promessa dell’illimitato. La libertà vera nasce dal limite scelto” (San Carlo Acutis).

Foto per artciolo del 31 agosto 2025

Divano, scuse e fast food: la resa che ci toglie energia

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Ci sono storie che non hanno bisogno di troppe spiegazioni: bastano pochi numeri per smontare le nostre scuse quotidiane. Una donna che a più di 90 anni corre ancora i 200 metri non è soltanto una notizia sportiva, ma un promemoria scomodo: i limiti esistono, sì, ma molto spesso siamo noi a costruirceli.

La verità è che siamo diventati maestri nell’arte dell’alibi. Troppo giovani per avere esperienza, troppo vecchi per cominciare, troppo impegnati per provarci, troppo stanchi per insistere. Ogni età ha la sua scusa pronta e il risultato è che ci arrendiamo prima ancora di partire. Ci raccontiamo che “non fa per noi”, quando in realtà non abbiamo nemmeno tentato.

Paradossalmente chi ha qualche anno in più sa dosarsi meglio. L’esperienza insegna che strafare porta allo strappo, non al traguardo. Non serve bruciare tutto al primo giro: serve conoscere il proprio passo, risparmiare energie, durare nel tempo. Forse per questo tanti anziani riescono a stupire, mentre i più giovani si perdono nella fretta e finiscono col restare senza fiato al primo sprint.

E poi c’è la grande malattia del nostro tempo: la “divanite”. Un male morbido, accogliente, che non agisce subito ma ci toglie energie giorno dopo giorno. Il divano non è il nemico, ma se diventa rifugio esclusivo ci allena solo alla rassegnazione. Muoversi — camminare, correre, fare un po’ di ginnastica, perfino salire le scale senza lamentarsi — è già una forma di ribellione. È dire al corpo e alla mente che non ci siamo arresi.

Al movimento deve però accompagnarsi un’altra scelta: quella dell’alimentazione. È inutile vantarsi di andare a correre se poi ci si siede davanti a un pasto di cibo spazzatura. La nostra quotidianità ci stritola: orari compressi, impegni che si accumulano, la fretta di rimediare qualcosa al volo. E così riempiamo i carrelli di prodotti pronti, di cibi veloci da scartare e da inghiottire, che promettono tempo risparmiato ma in realtà ci presentano un conto salato in termini di salute.

Mangiare male non è solo una cattiva abitudine: è un modo per costruirci un altro alibi. “Non ho tempo”, diciamo. Ma il tempo spesso c’è, solo che lo destiniamo altrove. Non serve diventare chef stellati né seguire diete impossibili: basta scegliere più spesso la semplicità. Un piatto di verdure fresche, un po’ di legumi, cereali non raffinati, meno zuccheri nascosti. Non è una rivoluzione, è un ritorno a ciò che dovrebbe essere normale.

Il corpo, come un motore, non si mantiene solo se viene acceso: serve anche il carburante giusto. E così come non riempiremmo mai un’auto di sabbia per risparmiare, non possiamo continuare a ingolfarci di prodotti che ci appesantiscono, illudendoci di poter recuperare poi con un po’ di palestra o con l’uscita della domenica. Non funziona così: movimento e alimentazione sono le due gambe della stessa strada.

Eppure, anche su questo fronte, siamo bravissimi a giustificarci. “Non ho tempo per cucinare”. “Non ho soldi per mangiare bene”. Ma spesso spendiamo più in cose inutili che in ciò che davvero fa la differenza. E no, non è questione di moralismo, ma di consapevolezza. Perché il corpo, alla lunga, presenta il conto.

Non tutti devono correre a novant’anni. Ma tutti, a qualunque età, possiamo scegliere di non fermarci e di non abbandonarci alla logica del “non ho tempo”. Perché il tempo che non dedichiamo a muoverci e a nutrirci bene è quello che un giorno saremo costretti a passare a curarci.

Alla fine non si tratta di record o di medaglie. Si tratta di vivere con la consapevolezza che ogni passo in avanti e ogni scelta a tavola sono pezzi di libertà riconquistata. Perché il cronometro si può anche perdere e un giorno tutti arriveremo ultimi. Ma la resa — quella silenziosa fatta di divani, scuse e cibo spazzatura — quella sì, resta l’unica vera sconfitta.

“Quando si tratta di mangiare in modo corretto e fare esercizio fisico, non c’è un io inizierò domani. Domani è la malattia” ( Terri Guillemets).

Foto per articolo del 24 agosto 2025

Bermuda, nudi e bivacchi: il tramonto del buon senso

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Non è questione di dress code o di rigidi protocolli, ma di vivibile convivenza. Due episodi, diversi solo in apparenza, lo mostrano bene: da un lato la persona respinta da un ufficio comunale perché presentatasi in bermuda, dall’altro i bivacchi abusivi e persino i nudi ostentati da alcuni turisti sulle montagne di Cortina, con rifiuti abbandonati tra prati e sentieri trasformati in improvvisati campeggi.

Cosa li lega? Una convinzione diffusa: che ogni spazio sia neutro, a disposizione esclusiva dei nostri desideri, indipendentemente da regole scritte o non scritte. È l’idea che “tutto mi è concesso”, e che chi prova a ricordare diversamente sia automaticamente un bacchettone fuori tempo massimo.

Eppure, non molto tempo fa, certe regole di convivenza non avevano bisogno di essere spiegate. Si entrava in chiesa con un minimo di decoro, si varcava la soglia del municipio con il rispetto che si deve a un’istituzione, non come se fosse l’ingresso di un lido balneare. La montagna non era un campeggio improvvisato né tantomeno un set per esibizioni di nudità, ma un luogo da attraversare in silenzio, consapevoli di essere ospiti. Non era eleganza, ma educazione.

Se nell’antica Roma i mos maiorum — i costumi degli antenati — indicavano la via da seguire per non smarrire il senso della comunità, oggi sembra che questa bussola si sia rotta. La tradizione non era un insieme di regole immutabili, ma la memoria di ciò che funzionava per garantire ordine, dignità e convivenza. E in effetti, a guardarci intorno, non le abbiamo sostituito con nuove regole più moderne: le abbiamo semplicemente eliminate, senza nulla in cambio.

Oggi chi osa far notare che esiste un “modo” e un “luogo” per ogni cosa, rischia subito l’etichetta: moralista, retrogrado, addirittura sessista o intollerante. È il nuovo riflesso condizionato della nostra epoca: scambiare qualsiasi richiamo al rispetto per una minaccia alla libertà personale.

Il turismo, con i suoi eccessi, è lo specchio più evidente di questa deriva. Cortina non è la prima e non sarà l’ultima località a fare i conti con comportamenti che trasformano luoghi di bellezza in palcoscenici di maleducazione. Si pensa di arginare il problema con ingressi a pagamento, controlli, sanzioni. Tutti strumenti che, però, diventano inutili se manca il presupposto di base: la buona educazione. Perché chi è convinto che la libertà equivalga a fare ciò che vuole continuerà a bivaccare, a spogliarsi nei prati, a trattare i luoghi come non-luoghi.

E lo stesso vale per la vita quotidiana nelle città. Non è solo un problema di bermuda in Comune, ma di atteggiamento generale. Gli spazi pubblici non sono neutri: portano con sé un senso, una funzione, una memoria. Comportarsi come se non lo fossero significa svuotarli di significato. Così l’istituzione diventa un corridoio qualunque, la montagna una discarica, la chiesa una sala come un’altra.

Dietro la leggerezza di certi episodi, c’è un problema serio: abbiamo smarrito la grammatica del rispetto. Non sappiamo più distinguere tra il “posso” e il “devo”, tra ciò che è lecito e ciò che è opportuno. È come se fossimo entrati in una deregulation delle buone maniere, dove tutto è legittimato dall’individualismo e nulla è più regolato dal senso della comunità.

Eppure basterebbe poco. Non serve un manuale né una legge in più, ma la consapevolezza che non siamo soli. Che in Comune, in chiesa, in montagna, al mare, nei luoghi turistici o in quelli istituzionali, le nostre azioni parlano anche per chi ci sta accanto.

Perché la libertà, senza il rispetto, non è emancipazione: è barbarie travestita da spontaneità. È la progressiva erosione di quel collante invisibile che fa di una società un luogo di convivenza e non di sopraffazione reciproca.

Alla fine, tutto si riduce a una domanda, semplice e complessa insieme: cos’è il buon senso? Forse la risposta è meno lontana di quanto sembri. È la capacità di capire che i luoghi che attraversiamo non ci appartengono del tutto e che la libertà non è mai piena se diventa fastidio per chi ci sta accanto.

Ecco perché gli episodi che oggi fanno sorridere o indignare, a seconda della sensibilità, sono in realtà cartelli indicatori di un malessere più profondo. Non c’è ticket d’ingresso, ordinanza comunale o cartello appeso che possa restituire quella misura che abbiamo perso. Eppure, senza quella misura, rischiamo che ogni luogo diventi territorio di nessuno.

“Il buon senso c’era; ma se ne stava nascosto, per paura del senso comune” (Alessandro Manzoni).

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