dignità

Foto per articolo del 1° febbraio 2026

Il gesto estremo e le vite che continuano

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Una chiesa. Un silenzio fitto. Sguardi che evitano di incrociarsi. Parole poche, misurate. Domande che nessuno osa formulare.

Vicende come questa non chiedono ricostruzioni minuziose. Non hanno bisogno di essere raccontate nei dettagli per far sentire il loro peso. Basta accennarle, perché il resto si imponga da sé.

In questi giorni una storia arrivata dalla provincia romana — conosciuta più per ciò che ha lasciato che per ciò che è accaduto — ha riportato sotto gli occhi di tutti la durezza di un gesto estremo compiuto nel nome di una dignità percepita come irrimediabilmente perduta.

Non è una vicenda da affrontare con il linguaggio della cronaca. I fatti, in casi come questi, rischiano di diventare un rumore di fondo che copre l’essenziale. Ciò che conta non è tanto che cosa sia successo, ma che cosa abbia potuto prendere forma nella mente di chi ha scelto di togliersi la vita dopo un’onta subita, vissuta come insopportabile, definitiva, totalizzante.

Quando si parla di suicidio, il bisogno di trovare una causa unica è quasi automatico. Un motivo preciso, una spiegazione lineare, qualcosa che consenta di archiviare il dolore dentro una categoria comprensibile. Ma qui non c’entra la povertà materiale, né il tracollo economico. Qui il punto è un altro: la frattura interiore che si apre quando una persona sente di non poter più abitare il proprio ruolo, il proprio nome, il proprio posto nel mondo.

La dignità, quando viene ferita, non è un concetto astratto. È qualcosa che tocca l’identità profonda. Per alcuni è una ferita che sanguina, ma resta esposta alla possibilità di cura. Per altri diventa una vergogna che cresce nel silenzio, una lente deformante attraverso cui ogni sguardo altrui viene letto come giudizio, ogni parola come conferma dell’umiliazione. In questo restringimento progressivo il pensiero perde ampiezza. Il futuro si accorcia. Le alternative scompaiono.

Non si tratta di assenza di affetti, né di mancanza di legami. Al contrario, spesso chi compie un gesto simile è immerso in relazioni che, però, non riesce più a percepire come risorsa. La mente, sotto una pressione estrema, smette di funzionare secondo le coordinate abituali. Le conseguenze — per i figli, per i nipoti, per chi resterà — non vengono negate per crudeltà, ma perché non riescono più a essere immaginate. È come se il pensiero si fermasse a un unico punto, cancellando tutto ciò che sta oltre.

Eppure è proprio quel “dopo” a pesare di più. Perché il gesto non si esaurisce in chi lo compie. Si riversa su chi resta, imponendo una convivenza forzata con domande che non avranno mai risposta. Un bambino che cresce portando dentro un’assenza difficile da spiegare. Un figlio che deve fare i conti non solo con una perdita, ma con una catena di eventi che si è spezzata nel modo più irreparabile. Vite che continuano, ma in un paesaggio cambiato per sempre.

Qui la riflessione si fa più scomoda, perché convivono due verità che sembrano incompatibili. Da una parte la comprensione del dolore estremo di chi non ce l’ha fatta. Dall’altra la consapevolezza che quel gesto, per quanto nato dalla disperazione, sottrae qualcosa agli altri. Sottrae tempo, possibilità, persino la fatica di provare a ricomporre ciò che si è spezzato. Parlare di egoismo è rischioso, ma ignorare questa dimensione significherebbe eludere una parte della realtà. Non come accusa, ma come constatazione dolorosa.

Allo stesso tempo sarebbe ingiusto fermarsi lì. Chi arriva a una scelta così definitiva non la vive come un abbandono. La vive, spesso, come un atto di coerenza estrema, come l’unico modo rimasto per difendere ciò che sente di aver perso: la propria dignità. Una logica tragica, incomprensibile dall’esterno, ma reale per chi la attraversa. Ed è proprio questa distanza tra percezione interna e sguardo esterno che rende ogni giudizio insufficiente.

Nessuna spiegazione basta. Nessuna parola ricompone davvero. Resta chi continua. Resta chi deve crescere con un’assenza. Resta chi impara a convivere con una domanda senza risposta.

La dignità non è una fortezza. Non dovrebbe essere difesa da soli. Non dovrebbe chiedere il silenzio come prezzo. Forse il vero rischio non è cadere. È farlo senza che nessuno se ne accorga prima.

E se c’è qualcosa che queste storie ci chiedono, non è un giudizio. È attenzione.

“Capire non significa giustificare, ma rifiutarsi di semplificare” (Norberto Bobbio).

Foto per articolo del 1° ottobre 2023

Il sogno di una mamma che impara e di un figlio che insegna

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Quello sguardo ogni mattina tra Milos e Tina, sul portone d’ingresso della scuola, non è mai lo stesso. Perché c’è sempre qualcosa di nuovo, fosse soltanto una carezza o un battito di ciglia in più. L’unica certezza che non muta è la speranza di un riscatto, che la madre ripone nel figlio anche per se stessa.

Lui, 14 anni, cartella di Spiderman sulle ginocchia. Ma non vuole i superpoteri per spiccare il volo. Gli basta pensare di poter diventare presto un ragazzo come tutti i compagni di classe, anche se Madre Natura gli ha voltato le spalle sin dai primi anni d’infanzia, costringendo a rincorrere (quanto davvero lo desidererebbe fare con le sue gambe!) i suoi coetanei, sempre più avanti in tutto.

Di anni lei ne ha 39, ma ne dimostra almeno 10 in più. E quanto vorrebbe trovarsi al posto di suo figlio. Non sulla sedia a rotelle – ci mancherebbe! – ma tra i banchi di scuola. Perché Tina è analfabeta. Sì, analfabeta. Completamente analfabeta.

Un libro di storia è solo un ammasso di linee informi con tante figure; un quaderno un insieme di fogli bianchi con strane righe diritte, ma non sempre equidistanti. Per fortuna le matite che Milos porta nell’astuccio le consentono di dare un colore a tutto. Persino alla vita.

Tina è figlia di una scelta. Quella che i suoi genitori, abitanti in un villaggio dell’ex Jugoslavia fuori da ogni radar, sono stati costretti a fare per i loro sette figli. I maschi a lavorare, le donne a governare casa e bestiame. E fermarsi qui, senza indugiare in altri particolari, è quantomai opportuno.

Resta un mistero come entrambi siano arrivati in Italia. Ma aggiungerebbe nulla ad una situazione originata in un contesto di miseria estrema, sotto tutti i punti di vista, ma che potrebbe condurre nonostante tutto a intravedere una luce, ora ridotta a poco più che ad un alone, persino ambizioso. Parente prossimo del buio.

Con quale occhi guardare al domani quando manca, è proprio il caso di dirlo, l’abc del presente? Con quelli di una dignità che a Tina non è mai venuta meno. E con un sogno che, anche se non si dovesse tradurre in realtà, conserverebbe un’intrinseca bellezza. Unica. Quasi commovente.

Il sogno di Milos è dire prima o poi addio alla sedia a rotelle. Forse irrealizzabile. Quello di sua madre vede Milos artefice. Come?

Un venerdì pomeriggio diverso da tutti gli altri. Le parole che pronunciò Tina furono inequivocabili e restarono scolpite nella memoria dei genitori che le facevano corona. Lei, che aveva sempre desiderato sedere tra i banchi di scuola. “Imparerò a leggere e a scrivere da mio figlio. Sarà lui il mio insegnante”.

E davvero quello sguardo fu diverso da tutti gli altri.

Ancora una volta.

“Da qualche parte oltre l’arcobaleno il cielo è azzurro e i sogni impossibili diventano realtà” (Judy Garland).

Foto per articolo del 10 settembre 2023

Scuola maestra di vita. A volte anche per i prof

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Quella notte Marta se la ricorderà bene. Perché la trascorse senza chiudere occhio neanche per un secondo. Fissava il soffitto, alla ricerca delle parole giuste per comunicare in mattinata quella decisione. In 10 anni di carriera era la prima volta che affrontava una situazione del genere.

Di 2 in pagella ne aveva messi un bel po’ e anche di bocciature ne aveva affrontate. Ma con il passare degli anni comunicare ai genitori che il proprio figlio non aveva superato gli esami di recupero a settembre richiedeva competenze legali, più che didattiche e umane.

Così ora si trovava a comunicare ad una mamma e ad un papà che la loro figlia Alessia, deliziosa e dal comportamento ineccepibile, aveva però manifestato una preparazione lacunosa e avrebbe dovuto ripetere l’anno. Temeva la loro reazione e il quasi certo ricorso che quella decisione avrebbe potuto far scaturire. Proprio non le andava giù.

E pensava al discorso da mettere in campo. “Meglio – cercava di convincersi – andare giù dura o dar vita a un giro di parole che porti alla medesima sostanza?” Il suo unico scopo era comunque togliersi il dente quanto prima e poi… gestire gli eventi.

Tutto doveva avvenire nella segreteria della scuola e da quel numero preciso. Nessuna possibilità alternativa. Neanche un luogo nel quale trovarsi maggiormente a suo agio e affondare il suo disagio interiore.

Ma perché proprio lei doveva fare quella chiamata? Nella sua materia Alessia non aveva problemi. Ma l’incarico era stato assegnato a lei…

L’ora x era arrivata. Aveva di fronte a sé quel vecchio telefono a tastiera, dai numeri ormai consumati, che le ricordava i suoi tempi. Quelli, cioè, di quando era studentessa. E guai se i professori avessero riferito ai suoi genitori di un rendimento scolastico poco lusinghiero. “Poi a casa facciamo i conti” era la frase che, per fortuna raramente, aveva sentito pronunciare. E a casa i conti, chissà come, quadravano sempre.

“Chiamo il papà o la mamma?” Forse il papà sarà più duro, mentre la mamma potrebbe comprendere meglio le ragioni di quella decisione negativa. 

Pensò così di chiamare prima la mamma. Nessuna risposta. Riprovò dopo cinque minuti. Niente ancora. “Vedrà che la scuola la sta contattando – pensava Marta – e magari sarà lei a richiamare”. Nulla di tutto ciò nei successivi trenta minuti. Quel telefono non era mai stato così silenzioso come quella mattina. E interpretava quel silenzio assordante come un messaggio subliminale.

Era allora divenuto inevitabile chiamare il papà. Respiro lungo e dita incrociate, sperando di non dover arginare un’eruzione di improperi e di minacce di azioni legali. 

Il cellulare squillava. Dall’altra parte rispose una voce possente. Come un fiume in piena, ma scandendo le parole e argomentando bene i concetti, Marta non diede respiro al suo interlocutore. 

Poi si fermò. I secondi passavano. Temeva il peggio e si stava predisponendo in tal senso.

Un colpo di tosse come di chi vuole schiarirsi la voce prima di iniziare a parlare ruppe quei momenti di gelo. Il tono era perentorio, ma in tutt’altra direzione rispetto a come lei si aspettava. 

“Il suo discorso – esordì il papà di Alessia – mi conferma quanto avevo già intuito. Durante questa estate nostra figlia non si è applicata seriamente per tentare di superare l’esame nelle materie da recuperare. Le sta parlando una persona che ha la quinta elementare, ma che avrebbe voluto continuare a studiare. Mi sono tanto sforzato per farle capire quanto sia importante frequentare con profitto la scuola. Mi dispiace per mia figlia che sarà delusa. Ma da genitore le dico che questa bocciatura le servirà da lezione. Sarà un’occasione per maturare. Lei è tutt’altro che incapace”.

Inutile dire che lo stupore aveva avvolto Marta. Era infatti fenomeno più unico che raro incontrare un genitore che avesse rispetto per il lavoro degli insegnanti e non pretendesse di saperne più lui, che non addossasse gli insuccessi della prole ai docenti, che riconoscesse alla scuola competenze di educazione oltre che di istruzione, che sapesse prendere una non ammissione alla classe successiva per quello che era: non un affronto, ma la giusta conseguenza di una preparazione non adeguata ad approcciare le classi successive.

Marta usci da quella telefonata confermata nella dignità, responsabilità e bellezza del suo lavoro.

Pensando al colloquio con quel papà, con una bassa istruzione certificata, ma che aveva proprietà di linguaggio ed alte competenze di vita, rifletté: “A volte la saggezza è inversamente proporzionale al titolo di studio”.

“L’idea oggi invalsa e trionfante è che, se uno studente non studia, è colpa dell’insegnante che non lo sa motivare” (Paola Mastrocola).

Foto per Bullone dell'8 settembre 2023

Sicurezza come valore per ridare il giusto valore alla vita

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Indignazione, sconcerto, rabbia, frustrazione. Quando si muore per o sul lavoro – la giusta preposizione da utilizzare è solo questione di semantica – il rischio più forte che si corre è quello di andare alla ricerca dell’enfasi per sottolineare una tragedia, per manifestare la propria costernazione e per sperare (purtroppo invano, ahimè) che sia l’ultima.

Un mix di sentimenti e di comportamenti ormai rientranti in una consolidata routine, in funzione della quale l’impegno di cambiare registro è inversamente proporzionale, al tirar delle somme, alla concretezza dei risultati raggiunti. Da parte di tutti.

E poi? Quali sono le certezze che quanto accaduto pochi giorni fa a Brandizzo possa costituire in assoluto il definitivo spartiacque tra un prima e un dopo? Un prima permeato di leggerezze, di sottovalutazione, di complici omissioni ed avalli, affidando spesso “chiavi in mano” al destino il buon andamento delle operazioni? E un dopo all’insegna di una improcrastinabile presa di coscienza generale?

Troppe volte si resta inermi di fronte alla classica affermazione del “tanto si è fatto sempre così”, quasi come se un’esistenza spezzata rientri fisiologicamente nello scotto da pagare in termini statistici ad una gestione fino a quel momento positiva per la legge dei grandi numeri.

In un’epoca ove la digitalizzazione, l’automazione e l’intelligenza artificiale stanno aprendo nuove prospettive, infrangendo spesso muri tecnologici impensabili – tutto ancora da stabilire e valutare quanto a totale vantaggio dell’uomo – risulta quasi un paradosso che la sinistra contabilità degli incidenti e dei decessi in occasione di lavoro non solo non si arresti, ma si incrementi progressivamente di anno in anno.

Generalizzare sarebbe tuttavia l’errore più grave, anche semplicemente per una mancanza di riconoscenza verso quelle realtà – e sono tantissime nel tessuto produttivo italiano – nelle quali la sicurezza sul lavoro viene coniugata non solo nel rispetto delle leggi, ma anche attraverso iniziative di sensibilizzazione a testimoniare non la mera applicazione di normative specifiche solo perché imposte, ma la piena adesione allo spirito che le contraddistingue.

Sicurezza come valore e cultura della sicurezza. Quante volte abbiamo sentito pronunciare questi due slogan nell’ambito di convegni, in dichiarazioni rilasciate ai media, da parte di chi è direttamente coinvolto sul tema, pur con diversi livelli di responsabilità? Indubbiamente fanno molto effetto e lasciano il segno, perché sono riassuntivi delle dinamiche più giuste con le quali tentare di invertire la rotta, al di là dei provvedimenti legislativi più articolati e degli apparati sanzionatori più rigidi.

Ma è necessario fare un ulteriore passo in avanti che, sotto taluni aspetti, sembrerebbe esulare dal contesto e che, invece, proprio in un ambito nel quale la manifestazione della dignità della persona acquisice un significato addirittura “sacro”, può trovare terreno fertile.

Tutto ciò si traduce in cultura della vita. In un ripristino, cioè, del valore dei valori, troppo spesso relegato ai margini e finito per ridursi a semplice espressione della debolezza di un tessuto sociale disgregato.

Cominciare a salvaguardarla come merita, a maggior ragione quando una vita che si spezza sul lavoro per inefficienza e leggerezza altrui può gettare nel più profondo disagio un’intera famiglia, deve essere l’obiettivo da perseguire.

Foto per articolo del 2 aprile 2023

La vita in fiamme

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Può una vita, in quel momento letteralmente appesa ad un filo, essere elevata a spettacolo aberrante, non per volere della povera vittima – morta dopo un mese e mezzo di agonia – ma con l’esclusivo scopo di darlo in pasto ai social?

Neppure la condanna morale più sprezzante sarebbe in grado di fare da contraltare all’episodio di cui è stato sfortunato protagonista un uomo di 53 anni, attinto dalle fiamme improvvisamente sprigionatesi all’interno dell’abitacolo della sua auto sul Grande Raccordo Anulare di Roma.

Tra tante vetture che nella totale indifferenza hanno ignorato l’accaduto, ce n’è stata una in particolare che non solo al pari delle altre non si è fermata per tentare di soccorrere il malcapitato conducente. Ha fatto di più: il balordo (per usare un eufemismo) ha chiesto al guidatore di rallentare per filmare quella scena agghiacciante e condirla persino con commenti ironici. Per poi diffonderla in rete.

La giustizia ora farà il suo corso. Magra consolazione, visto che ai due personaggi, quando verranno individuati, questo riprovevole comportamento potrà costare al massimo una denuncia per omissione di soccorso.

Ma ciò che più di ogni cosa lascia sconcertati nella dinamica di questo episodio è la constatazione che il significato autentico della vita, soprattutto quella degli altri, viene posto alla mercè di un like o di una faccetta sorridente.

E sarebbe oltremodo riduttivo pensare che la categoria alla quale appartengono di diritto cameramen e aiutante in campo di questo indegno cortometraggio sia circoscritta a pochi esemplari in un mondo che invece rema completamente dall’altra parte.

Niente di più sbagliato. Perchè se soltanto ci si fermasse un attimo e a mente fredda si analizzassero le modalità attraverso le quali la vita viene frequentemente violata nelle forme più disparate, a partire dai più deboli, si constaterebbe quel clima di pericolosa sottovalutazione della sua fondamentale unicità.

Vana è ogni nostra speranza se di fronte ad episodi del genere il sentimento di indignazione durasse soltanto pochi secondi dopo l’acquisizione della notizia e non si tramutasse in azioni concrete e costanti nel tempo. Come, ad esempio, una rivisitazione dei comportamenti ispirati a valori veri e orientati al rispetto del prossimo e della sua dignità di essere umano.

Che parta in primis da ognuno di noi questo moto di riscatto interiore prima di puntare il dito verso l’altro.

“Chi salva una sola vita, salva il mondo intero” (Talmud).

Foto per articolo del 18 dicembre 2022

Una vita appesa su due ruote

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Sera d’inverno. Un ultimo drink nel miglior bar del centro prima di riprendere l’auto e rientrare a casa. Ma Alberto e Luciano erano ancora lì, indugiando sul da farsi, come persone che già immaginavano di dover continuare il loro incontro ai tempi supplementari.

Famiglia, politica, amarcord di una vita che fu. Due ore letteralmente volate, ma piacevoli. Eppure quella classica sensazione di qualcosa che non riesci a spiegarti, ma che di lì a poco si manifesterà in tutta la sua dirompenza, faceva capolino nella loro mente. Senza sosta.

Un uomo sulla cinquantina, una bicicletta, forse con il doping nella catena, e un enorme scatola sulle spalle. Uno sguardo al telefono e si alza sui pedali. Chissà cosa avrà visto.

Il dubbio viene dissipato pochi metri più in là, quando non si rende conto che quel piccolo specchio d’acqua dinanzi a sé nasconde un’insidia profonda quanto una buca. Quella nella quale piomba con la sua due ruote senza avere il tempo di frenare e di evitare di finire a gambe all’aria.

Il povero ciclista trasportatore non fa neppure in tempo a gridare dal dolore per le conseguenze della caduta che il rammarico, forse misto a disperazione, prende il sopravvento.

Passi quell’impatto tremendo con il braccio destro sul suolo, passino quelle escoriazioni lungo tutto il corpo, passino pure i vestiti ormai ridotti a brandelli. In quel preciso istante il suo più grande cruccio era non poter soddisfare il destinatario di quel cibo ancora fumante ormai distribuito lungo la strada e tutti gli altri che dopo quella consegna purtroppo andava a vuoto attendevano impazienti, forse invano, che il desiderio e la materializzazione della loro pigrizia bussasse alla porta di casa.

Questo il cruccio. Perché poi bisognava fare i conti più seri con l’algoritmo. Neanche la soddisfazione di essere redarguiti da una persona in carne e ossa.

Ecco cosa attendeva Alberto e Luciano. Non tanto il soccorrere quell’uomo sfortunato e infortunato – padre di famiglia che per arrotondare il bilancio familiare ciondolava con il suo trabiccolo da una parte all’altra della città – quanto il concretizzarsi di una diversa opinione sul tema, che ha reso necessario finanche i calci di rigore, con il rischio di una ripetizione della partita.

Quella sera a terra avrebbero potuto trovare chiunque. E non sempre con la possibilità di poterlo aiutare a rialzarsi. A volte, anzi, non accade affatto così. un’attività che nessuno sceglierebbe con molta probabilità di fare, se non costretto dalle circostanze.

Allora i due amici si sono interrogati. E interrogano anche tutti noi: il consumatore è un soggetto che paga e per la soddisfazione di un immediato desiderio ha determinato l’avvio di questo nuovo sbocco occupazionale. Di conseguenza, se non ci fosse il consumatore, questi “velocisti del cibo” non avrebbero lavoro. Il classico circolo virtuoso. O forse no.

Vale la pena per qualche euro in più che la vita di queste persone – ognuno con uno spaccato di vita diverso, magari pure con storie tragiche alle spalle – venga messa a repentaglio e sottoposta a ritmi e fatica spesso insostenibili e tutt’altro che commisurati al compenso? È vero che per loro è un impiego, ma suona più come una forma di “schiavitù evoluta”, per usare un eufemismo.

Si sono salutati pensierosi e meditando su cosa significhi nella vita di tutti i giorni la dignità della persona.

“Non tutto è ugualmente gratificante. Ci sono cose che facciamo per campare, altre per… vivere” (Giovanni A. Barraco).

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Qatar 2022: la sicurezza sul lavoro presa a calci. In Italia prendiamola sul serio

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Avevo già deciso da tempo di mettere in campo un mio personale boicottaggio nei confronti dei Mondiali di calcio in Qatar, ignorandoli completamente sotto qualsiasi forma, per tutte le vicissitudini e le conseguenze scaturite dall’organizzazione e dalla realizzazione delle relative infrastrutture. In primis dal punto di vista della sicurezza e della salute sui luoghi di lavoro delle maestranze allo scopo impegnate.

Un’inchiesta del quotidiano britannico The Guardian, non un giornale qualunque, ha rivelato che dal 2010, anno di assegnazione della manifestazione sportiva al ricchissimo, piccolo stato arabo, sono decedute oltre 6.750 persone.

Questi poveri lavoratori sono stati coinvolti, per la stragrande maggioranza, direttamente o indirettamente, nella costruzione di stadi, alberghi, strade, nuovi sistemi di trasporto pubblico e di tante altre ostentazioni logistiche date in pasto per accreditarsi e consacrarsi definitivamente agli occhi dell’opinione pubblica.

Ma ovviamente le autorità del Qatar smentiscono questi numeri, comunicando l’improbabile cifra di 37 morti dal 2014 al 2020, “solo 3 dei quali in incidenti di lavoro”. Invece secondo l’Ilo (International labour organization) nel solo 2021 ci sarebbero stati 50 morti, 500 feriti gravi e 37.600 lavoratori che hanno patito infortuni.

Quella qatariota sarà pure una situazione limite, anche per quanto riguarda il valore e il concetto della vita in sé, e certamente lontana per storia, cultura, tradizioni e tante altre dinamiche sociali dagli standard normativi della nostra penisola.

A titolo esemplificativo si pensi che solo nel 2020 il paese ha abolito, almeno formalmente ma non di fatto, la cosiddetta kafala, quella norma interna che impedisce ai dipendenti di cambiare impiego o di lasciare il Qatar senza espressa autorizzazione del datore di lavoro, e reso i turni meno massacranti in conseguenza delle elevate temperature.

Ma per quanto assolutamente realtà tra di loro non paragonabili, più volte da queste pagine è stato posto l’accento sul tema della sicurezza nei luoghi di lavoro in Italia, da perseguire senza se e senza ma perché è diventata un’urgenza.

Per questa volta ci asteniamo dall’aggiornare la sinistra contabilità, come da queste pagine è stata spesso declinata la lunga, per non dire purtroppo infinita, teoria di morti in occasione di lavoro.

Non faremo però altrettanto rispetto al richiamare l’attenzione, con una frequenza che verrà dettata anche dalle circostanze, su un argomento troppe volte trascurato e che vive di molti bassi e pochi alti in funzione dell’emotività del momento.

Sarebbe il caso, intanto, di provare a stroncare un costume tutt’altro che edificante: quello della costernazione a tempo determinato e delle dichiarazioni di circostanza da parte di chi dovrebbe occuparsene, pur con diversi livelli e ambiti di responsabilità, per poi ritornare a ignorarne la gravità e far passare tutto nel proverbiale dimenticatoio.

La constatazione più amara è che spesso ci si indigna più facilmente per “fantasmi” di cui qualcuno è bravo a costruire una storytelling allo scopo di calamitare consensi, piuttosto che per argomenti in cui la vita, per le altrui inefficienze e mancanze, rischia di restare appesa ad un filo. E spesso non solo in senso figurativo.

Morire in circostanze di lavoro pone giovani e meno giovani, italiani o stranieri, regolari e a nero, sullo stesso piano, senza alcuna distinzione di sorta, anche anagrafica, in funzione del dolore che attanaglia la rispettiva famiglia di ogni sfortunato lavoratore.

L’orizzonte si sposta dal Nord al Sud, da giovani alle loro prime esperienze in fabbrica o sui cantieri, in alternanza con il ciclo di studi ancora in corso, a persone nel pieno della loro carriera lavorativa o a quelle ormai prossime ad appendere al chiodo gli attrezzi del mestiere per conseguire la meritata pensione.

In questo ideale e amaro viaggio attraverso lo Stivale, le storie che emergono hanno quasi tutte, almeno all’apparenza, lo stesso filo conduttore, tendente ad attribuire alla fatalità di un destino avverso gli eventi luttuosi e a ricercare, purtroppo solo a posteriori e quando è ormai troppo tardi, le precise responsabilità da ascrivere.

Quello della sicurezza sul lavoro resta un tema trasversale come pochi e che prescinde da ambiti geografici o da connotazioni politiche, perché deve porre in un’ottica di interesse comune per un paese come il nostro il costante miglioramento delle condizioni ad essa correlate.

A diverse latitudini ciò rappresenta una conquista ancora al di là da venire.

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